“Abrir un hueco para ocultarse
escribir para no escribir
en mi cabeza
unas pocas palabras
un suceso que arrastra
la inmovilidad”
Claudia Vázquez
Cuando las palabras se ausentan
o el dialecto es indescifrable
un silencio se ahueca
se instala entre un impulso
y la vertiginosa quietud
entonces aparece la voz
esa, la misma voz de siempre
- ella, intuye - (como los pájaros)
la trama del vuelo
conoce el secreto / la sutura
perfilada sobre el viento (la diviso)
se cuela en las variaciones del paisaje
en el delirio de un ángel
en el sopor incandescente (ahora)
sobre la escarcha
así en ella todo / todo - se revela -
quizás, por ser embestida ilusión
o tal vez raciocinio implacable /
el atroz oleaje
Ahí, ofuscada en un tiempo - vida -
ahora bien,
si ella también es ausencia
el frío se clava en los huesos / se filtra
por toda la superficie de la piel
por el punto exacto / fuga.
Ahí, la voz retoma su escritura
como si pudiera definir o encontrar
el final a este poema.
Del libro “Ahí, en ese lugar” – Ed. Municipal Chivilcoy – Ed. Sophie – Taller Flotante)
***
“Volar es un arte
que no admite carceleros”
Jorge Paolantonio
El plan era derribar la sombra,
encender el verbo,
para no caer, en la ambigüedad
en el fluctuante vocablo /
un desafío a contra reloj
mantener el vuelo
allí, en lo más alto posible del columpio
los ojos cerrados /
para mirar con precisión
un paso
una letra
ese latido
se acelera / asfixia
podría ser el filo del abismo
o al mismo tiempo
la inconfundible revelación
el perfecto anagrama.
En la infinitud o muerte del olvido
despojar el poema
y ser.
I
Habito una casa, un océano, quizás una jaula
un lugar en donde (creo) nunca estuve
a veces sus paredes son enormes / infinitas
tanto que la mirada en ellas se pierde
en una búsqueda, casi imperceptible
las sombras
se deslizan sobre otras sombras
se declaran en una danza, en un cortejo
luego, levemente una brisa las convierte
en lenguaje / en rocío / en sueño.
La casa no habitada, el supuesto sitio no habitado
tiene recuerdos de infancia,
de tardes en un patio con su aroma, de lluvia
de una melodía virando, aquí o allá
(hacia el costado más cercano de lo ensoñado)
y también tiene ese persistente recuerdo de una voz
la que por momentos es ausente,
pero que siempre retorna, siempre
en ese tibio sol de invierno - el que nos abrazaba -
en el filoso tiempo de la evocación
en cada pliegue o insondable hendida
allí, resguardada debajo de cada vacilación,
a veces todo lo aludido, me abandona
solo a veces
son como esas sombras, fugases / volátiles
engañan a la memoria,
a las cosas / a lo vivido
y me encuentro, habitado
por una casa, jaula en estas aguas,
en este submundo
donde nunca estuve o quién sabe,
sí estuve o ¿estaré?
Desde el límite o parámetro en el que estoy ahora
y a pesar de su indiviso, la voz se proliferará
como primigenia en esta historia - no tengo dudas -
como si fuera necesaria / como si fuera premonitoria
quizás ¿solo en los ojos / en los sueños?
o tal vez, en la palabra que ella sabe.
Del libro “Doce poemas para una casa” - (inédito)
(...) a veces giro hacia una brújula inversa
I
Hay un tiempo, que deja de ser limite,
sobre su propio transitar - se diluye -
arde por todos los vórtices.
Hay un tiempo donde la logística de la vida
se detiene mira hacia un costado
el costado izquierdo / el memorial costado
irrumpe en cada uno de sus instantes
atraviesa todas las posibles noches
atraviesa hasta la misma sombra,
en la cual una especie de brújula deslumbra el horizonte.
Hay un tiempo donde el bosque es un pájaro
donde el verso desfallece
el último paso yace en lo efímero y
la primitiva roca ya es destello sobre el polvo.
Ahora las miradas atestiguan al signo
su inalterable magnitud sobre la trama del aire
donde emerge la palabra /
donde el sagrado páramo
-es mi refugio-.
Ahora algo semejante a un conjuro, cubre al reloj que avanza
mientras digo / desdigo un poema -como un antiguo mantra-
atravieso la encrucijada /
la madriguera en la cual habita esa escritura.
Sé de un tiempo donde la huella es devorada /
Sé de la nada y su oscuridad
no sé el dialecto con el que se manifiesta
tampoco la levedad de su existencia
sin embargo
ahora algo me dice / susurra (apenas susurra)
¿lo oís?
es el tiempovida
él, me dice lo contrario
sí, me dice lo contrario.
De la antología “La trama del aire” - Ediciones El Mono Armando (Buenos Aires)
***
III
(…) porque el agua murmura gravemente
y los bosques se inclinan
y es la noche
Susana Thénon
entonces una pequeña figura /
- la sombra de un hombre -
atraviesa las líneas circulares
intenta huir o salvarse
digo intenta
porque una dudosa oscuridad
revela la pulsión innata
donde un fulgor lo rodea o protege /
- el hombre de una sombra -
parece avanzar / retroceder
digo parece
porque aquella filosa urdimbre
lo encierra en su profundidad
entonces el final
puede ser
un comienzo
y así, ese bendito páramo
como redención
se desgarra por cada breve hendidura
donde la sombra, al hombre sostiene
¿Y qué hay más allá?
¿Dónde terminan esas espirales formas?
Quizás sea encantamiento / delirante razón
o tan solo la mirada
testigo que se disgrega / arde sobre lo atroz
casi una declaratoria de olvido
sobre la palabra / en la noche
donde yace esa alegoría que aún late
De la antología “La trama del aire” - Ediciones El Mono Armando (Buenos Aires)
***
XXIII
“en que habitación del poema
una vela alumbrara
el impalpable nombre de él”
Marcos Silber
Gravita en la inercia
en lo desconocido
en el sosiego /
en esa deslumbrante
impetuosa liberación
ahí, en el filo del fuego
o en el borde equívoco
palabra exacta /
minucioso equilibrio
del vocablo
del paradigma /
ya vendrán otros tiempos
otros silencios
otro poema.
De la antología “Andrómeda” – Ediciones El Mono Armado
***
MAURICIO CAPPIELLO
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