Yo me senté en el sillón en la casa de Monet y bebí de su vino, sus flores las peonías las hortensias era allí en Giverny o no sé que lugar pero era mi lugar en el mundo yo que nunca pinté un cuadro pero si pinté poemas donde estaba ella pero quién era ella un amor contrariado que tuve o un amor que nunca tuve y me dijo pero eras vos
el que me escribías las cartas y yo le dije si, era yo y seguí mirando las estrellas.
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En el living de casa tengo un caballo
de calesita que me hace acordar
cuando de niño iba al parque Lezama
y daba vueltas para sacar la sortija
en la calesita y siempre estaba el señor
que iba con su gato que se creía perro a tomar un café
después mi padre me llevaba al bar El Británico
a tomar un chocolate caliente con churros
en esa atmósfera de magia y misterio
de los Domingos por la mañana crecí era
como un libro para niños una novela de las abuelas
o una canción que no aprendí.
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Quien vivirá ahora en la casa que vivi que pensaba sentía
donde habrá quedado todo eso en cual pared en que escalón de la escalera
cuantos silencios entran en ese compas ahora
que voy andando en bici sin manos.
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No tenías una casa hasta que deslizaste unos pasos por la galería
como una narración japonesa veías todas las tragedias y comedias juntas
la ópera real donde se unían los mundos en el sol de una nueva galaxia
abandonando el frente de una época un destino
bajo la batuta del maestro de música que archiva el pasado
y crea la nueva sensación.
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Canta la casa su misterio somos visitados por la voz de la infancia y su silencio
en la lenta melopea gime sin cesar su sonata
resucita los colores blanquea el blanco más blanco antes que todo se apague
guardo ese instante cuando el sol deja el jardín
los libros en posición de firmes los abro uno a uno
en su llanura de pradera difunde lo nuevo
el universo que está vivo en su repique.
Cruje la casa despoja su verdad con frases en una melodía que cambia el ritmo
del corazón es un destello irresistible para el alma su ruido es el del trueno
salpica como el pasado.
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Estar solo es esto no poder hablar de esto que pasa
con mis amigos que ya no están.
Es que no puedo salir de ese tiempo estación de cuando comía
todo el mundo a toda velocidad porque había que estar en otro lugar
porque no había que ponerse atrás de una mula
-porque te puede patear y aunque no descanses lo suficiente
podes ser feliz-sumergido en esa luz que brilla bajo la superficie
de cuando se fue mi último amigo mi documento es ese
lo enfrento aun sin querer es todo eso que se desparramó en mí
y que descansa en la fuerza de mis brazos.
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Como decía la tía las palabras nunca se quedan en el lugar
donde las pones ellas se van por ahí con cualquiera
a cualquier lugar siguiendo tras pisada tras pisado lejos
donde la música las inunda para ver como el mundo toma sus
senderos las veíamos desde un rincón del living horas del día
hasta el parpado de la noche donde uno se esconde para no ver
que había otros caminando en el fondo de nosotros
donde se reunían en libertad y persecución invadiendo la casa
y el sueño.
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La infancia es un ancla una cámara de fotos que los escritores usan
la salida de la matrix una luz implicándose en el holograma que somos
dándole sentido al existir estoy entre este cielo azul rojizo esperando
la salida de las estrellas entenderemos finalmente la métrica del mundo
que nos toca y podremos ver más allá de las sombras del miedo
podremos ser diferentes despegarnos de la caverna
porque nos atrevimos a ir y en un punto vimos la luz
que pone en equilibrio los hemisferios.
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Un café con leche y medialunas es todo lo que espero de este invierno de piedra
que llevo reflejo de este tiempo como un espejo cansado de llevar siempre
la misma cabeza
y mientras me acomodo confieso mis incongruencias lo cruel que uno puede ser
con uno mismo cuando un país es la extensión
de todas las crueldades incongruencias de las que estamos malhechos.
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De donde vienen esos puntos que forman las emociones con sus lluvias atardeceres insensatas intimas como mis amigos que nunca vinieron a mi casa que nunca leyeron
mis poemas cuando fui una persona distinta a la que yo era porque hay una parte
que nunca conoces y nunca conocerás y quien sabe que dios sabrá de ella.
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No hay mejor cosa que perder cosas perderse uno perder cada lápiz cada hoja
cada tren autobús amigos para fluir sin pasado ni futuro ni ciudad solo bajo el sol
y las nubes y lo que aparezca hasta perder la memoria y el alma el cuerpo
lenta lentamente suave suavemente como cuando meditas.
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Porque hay cosas que se hacen y no se escriben
porque yo tenía un amigo que siempre se reía
y nunca le agradecí la felicidad que traía
porque no volver al principio porque no está bueno
repetir todos los días lo mismo porque lo escrito
se paga con las palabras que allí se posan
para visitar recuerdos al menos una vez cada tanto
hacer el viaje encontrarnos escritos
aunque sea en el poema de otro.
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Un mundo que existe para unos ojos que existen
así andamos por debajo del misterio y las palabras
que nos engañan que nos dicen la verdad del secreto
las leyes de la infancia que toda infancia tiene su madre
y su patio donde un pibe amó a una piba donde
el corazón descarrila en su borrachera amorosa
que el repertorio deja acá en la orilla.
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Nada fue hecho para mi entendimiento y lo que se coló fueron sus palabras
las que me destruyeron ya nunca pude recomponerme 60 años después
y aunque vuelva en la memoria todo esta como siempre en ese barullo
de cuando cerré la puerta al salir.
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En el agua me siento tan bien porque es el corazón de la metamorfosis
el gran solvente donde nadar de foto en foto eso es viajar
la alianza con todo lo que relanza la vida y no somos dueños de nada
y conservamos la memoria de todo vencer la gravedad
la belleza necesaria y vital.
*Poemas inéditos de un próximo libro. Pablo Queralt.
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PABLO QUERALT
