Incienso que desprende el silencio
Los seres luminosos
pactan con una mirada.
Las estrellas son cómplices,
un guiño reboza de plenitud.
La luz refleja el patio
contiene las notas musicales,
pléyades de deseos.
El valle recibe sus cuerpos,
hay tensión en esa historia.
Regresa y la distancia desaparece,
un guiño basta,
y otra vez retoza en el valle.
Con el piano de la memoria
absortos en silencio se estrechan.
El viento y el silencio son cómplices
y son testigos de la urgencia.
La vibración escrita en el silencio,
es la leña de mi vida, caos y armonía.
En el aire crispa la ventura.
El incienso de nuestras presencias
nunca se desvanece.
***
El deseo no deja descansar
Las nociones se me escurren.
La variación es lo que siento,
la imposibilidad de encerrar
la alegría en una cápsula.
Crezco con una voz,
con un cántico,
y la prisa de las oraciones,
parecen ríos caídos del cielo.
Tiendo tan sólo a bañarme,
no acepto anclarme en la playa.
El deseo siempre conduce
hacia la utopía que está
en el movimiento que persigo,
es como un conejo
saltando en el pastizal.
Sólo logro perseguir
el viento que fue rompiendo.
Las ondas que persigo
son notas musicales,
están en la naturaleza.
Me pongo en movimiento
con este diálogo
que sube su color
con la intensidad del campo,
con la resonancia musical
de los campos.
No dejo de jugar en los campos,
el compás es como el pulso.
El doctor quiere escuchar mi música,
siento que está llegando una visita,
tiene un aspecto indescriptible,
deja pistas que son migajas
por las que vienen las hormigas.
Ya viene el tren de hormigas
y el peso que trae, el reflejo
también me ciega por un instante.
Hay un desvío. Y otro. Repetidamente,
extravío la meta en ese bosque
que está plagado de hormigas.
La nostalgia de esa imposibilidad
está escrita en mis ojos,
también la tormenta que se avecina,
que no soportaría ninguna hormiga,
el apocalipsis por haberme ocultado
el rostro bajo mis manos,
por haber engendrado esta impotencia.
El tiempo no quiere devolver
el sol y el rostro de la hormiga,
la lupa está deshecha en el camino.
Se terminó una temporada
en la que te encontraste con el amor,
el tiempo tiene una muerte segura,
porque está la complicidad
de lo fugaz tramando que las cortinas
no pierdan el bordado sendero.
La silueta pequeña de los hacheros
con la carga preciada,
reciben las señales de bondad
de una nueva jornada.
Cuando las espigas dejen de caer
sobre la tranquilidad del bosque
y reine la parsimonia,
la ocupación de un lugar,
tendrá la fuerza de la curiosidad.
Encerrando en la esfera de vidrio
este sentimiento, sujeta el universo.
Las amarras son el tormento,
el devenir, encuentro, contención.
En la prisa de la siguiente nota
el deseo no deja descansar.
***
El vestido blanco de tu sonrisa
Estará aquí la resonancia de cascabeles,
el abrazo que alivia el temor,
tu mano abierta en el reposo.
El antídoto es el recorrido abierto.
Un campo está en la apertura
de la risa, insinúa que no puede irse
y mi cuerpo sueña con la danza.
El cuerpo tiene la necesidad
de no ser indiferente a tu música.
Cuando el llanto ya no tiene remedio
vos tenés la gracia siempre predispuesta
de los besos que despiertan el deseo
de no saber nada de lo que sucede.
Un regreso que ya tiene la música
en una simple palabra que roba
a las circunstancias la forma.
Tiene la palabra niña el sol amplio
que tu infancia preserva, un campo
con perfumes silvestres de la siesta
y el jugo de las frutas.
Sólo puedo sumarme a este espacio
y recorrerte con el sol que me crece
a medida que me interno
en esta danza campestre
La palabra es el campo,
descompone la esencia de la irrupción
por la que le damos vida.
La sonoridad que recupera me sorprende,
porque a veces parece tan delgada
la palabra formal y viniste así
encadenando la sorpresa
abierta en tu mirada
y en el rostro que no pierde nada
de lo que le sucede a la niñez.
El tiempo no puede perderte,
el contagio esparce la irreverencia
que no puede perderse cuando es lanzada
como sapito por la superficie de una jornada.
Y encendida la crudeza, el desnudo
que corta el tiempo y susurra,
el viento queda en mi hogar con la dicha
que nadie puede reemplazar.
Uso la alegría de tus palabras,
la sonrisa abierta también en mi vida,
y puedo contar contigo, sé que retienes
un aura, pese al dolor, puedes entender
que esta conciencia de que en el aire
arremolina la experiencia
renueva la intensidad,
el tiempo retoma las agujas palpitando
que no falta nada, pero nada, nada falta,
porque dejas este abrazo,
Tiene él cerca la sensación
de que hasta este punto todo tiene
la pérdida de los motivos que puedan
resultar más dolorosos,
hasta este punto todo tiene la forma
de una madre.
Retuerce el dolor,
el dolor es más calor o color,
en la mínima oportunidad aparece
la renovación del paisaje.
Tienes a mano esta metáfora
que abre tan inmensa,
inamovible en el rostro la esperanza.
Siempre puede ser así,
oyendo burbujas el susurro queda prendido.
Cuando escuchas con esta espera
no quieres desprenderte.
Las palabras permanecen en una canción
en libertad esparcidas
con la gracia de las burbujas.
Aunque parezcan lágrimas,
es la incontenible sensación
que remueve un espacio,
apuntala la atmósfera para los tres.
El concierto reúne todos los tonos,
los juegos retienen el néctar de los días
y es la sustancia de la que nos hicimos.
Es que también te invade la tristeza
y te encuentro con sus brazos ahora.
Ahora es su risa y la mía,
ahora la fuerza está en su cuerpo,
que no cae tampoco ahora.
Ahora y nunca, porque ahora entiende.
Entiende
como lo entendí cuando noté que algo ocurría
en silencio con nuestro amor.
Entiende
cómo el tiempo lo puso en un lugar
que tu amor estuvo pensando.
Es que empiezas a entender y lo comprendo
cuando se engarzan las piezas
produciendo la contención y la humanidad,
temblando en la intemperie de las personas.
Puedes llorar, y lloro en la orilla.
Contemplo el gran lamento desde la orilla.
La música está cruzando las laderas.
Él no necesita que le digas qué estás escuchando,
él está temblando también frente a las teclas,
porque en alguna parte está nevando.
El frío intenso helando los dedos
no los deja sin movimiento
en el sendero impredecible,
en la dirección que ambos nos convertimos
En ese culto
con un lenguaje que nos sale
con lentitud y pausas
nos embarcamos con el anhelo
de que se engarcen los sonidos,
el campo y la libertad.
Está en tu boca, en los espejos,
en las manos, el sol que nos acompaña.
La emoción es un libro intraducible
que sucede en cuestión de segundos
con el blanco radiante
de la sonrisa que ocupa y viste tu rostro.
***
Historia de dos tejedores
Las voces no agotan las estrellas del caudal,
ígneo telar parece cuento desbordado,
sueltan globos de promesas, la fiesta los vela.
Las historias pueden creer en la eternidad.
Después de las voces es imposible el silencio.
La noche urde con murmullos de complicidad,
la lengua no se contrajo al olvido a penar
por esa hoguera que en húmeda boca fue urdida.
Que de olvido pronto el juego moldeó el azar.
La noche era presente como un golpe de suerte
por historias que nos habían quitado el sueño,
y un pueblo de libertad y acuarela entramar.
Que la calma de las estrellas nos acercara
el viaje intenso y poético de nuestra lengua,
el tiempo que los viste a nuestros niños de símbolos,
cabría todo sentido en la red entramada.
El telar es un campo y puede nacerle un grito,
el telar dos tejedores tiene: la jornada
esta sombra en nuestra memoria, noble, orquestada;
el telar zurcido de la noche por su grifo.
***
JOSÉ GALARZA PUCHETA
Autor de libros inéditos: Naufragio (1994-2008), Banquete de Sol (2017), Diferencia de cristales (2018), Estallido de rocío (2018), Levanten la voz (poesía infantil, 2019), Botellas en el aire (2019), Entre dientes hay trincheras (2021), Informe de guerra (2021), Fotografías en el cuarto oscuro (2022), Inspiraciones clásicas (2022).
Participa activamente de la Revista Poética Azahar y de grupos de Facebook de divulgación de poesía.
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